"...todos os dias, volto do hipódromo apertando a rádio em
diferentes estações, procurando música, música decente.
Tudo é ruim, insípido, sem vida, sem melodia, indiferente. Mesmo assim,
algumas dessas composições são vendidas aos milhões e seus criadores
se consideram verdadeiros artístas. É horrível, uma idiotice terrível entrando
em jovens cabeças. Eles gostam disso. Cristo, dê merda a eles, e eles comem.
Não conseguem discernir? Não conseguem ouvir? Não sentem a diluição, o mofo?
Não posso acreditar que não haja nada. Continuo tentando novas rádios.
Meu carro tem menos de um ano, mas a tinta preta do botão que aperto já está
totalmente gasta. Agora, o botão está branco, marfim, olhando para mim..."
diferentes estações, procurando música, música decente.
Tudo é ruim, insípido, sem vida, sem melodia, indiferente. Mesmo assim,
algumas dessas composições são vendidas aos milhões e seus criadores
se consideram verdadeiros artístas. É horrível, uma idiotice terrível entrando
em jovens cabeças. Eles gostam disso. Cristo, dê merda a eles, e eles comem.
Não conseguem discernir? Não conseguem ouvir? Não sentem a diluição, o mofo?
Não posso acreditar que não haja nada. Continuo tentando novas rádios.
Meu carro tem menos de um ano, mas a tinta preta do botão que aperto já está
totalmente gasta. Agora, o botão está branco, marfim, olhando para mim..."
CHARLES BUKOWSKI em "O Capitão Saiu para o Almoço e os Marinheiros Tomaram Conta do Navio", Editora LP&M, 1999.
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